Je suis ombrume de nuit sur les sexes troubles,
le rideau des théastres brillant de mille jeux
est tombé
pour ne plus laisser qu’un flottement,
une floraison de silence. Plus de clarté. Il faut un nouveau mot.
Si je dois qualifier
ce qu’il y a dans mon cœur le plus proche,
je ne suis ni une femme ni un homme ni autre chose,
ni jour ni nuit,
mais l’empreinte que laisse
une vague, un bug à l’âme.
Dans l’enferthéâtre de jadis,
j’ai menti avec un masque vide,
le nid de ma mort parmi les regards.
Mon genre m’échappe en jeu follet
comme le reflet glauque et le miroir froissé ;
je suis ombrume, mais mon genre est fracas, fragment,
toujours comme une eau qui danse,
jamais saisissable.
Qui a appelé l’errance « espérance » ?
Moi, je ne tends vers rien ; je ne fais que me perdre ;
peut-être ai-je approché
l’arc-en-ciel né de mes pleurs échoués
dans un brin de soleil
– son pied descend jusque dans nos enfers les plus lourds —
pour troubler un trésor.