Il était une fois ane poètex qui composait pour l’amour de l’art. Ni la gloire ni l’argent ne l’intéressaient : iel n’aimait la poésie que pour elle-même, iel ne chantait que pour chanter.
Mais çae poètex était ane mauvaisx poètex, iel le savait : iel continuait néanmoins de chanter.
Un jour, ane enfant s’arrêta près d’ellui et lui dit : « Pourquoi continues-tu d’écrire des vers et de les chanter alors que tu es si mauvaisx poètex ? » Lae poètex répondit : « Je le fais parce que mes vers pour sortir de ma bouche ne se soucient pas du fait qu’elle soit la bouche d’ane bonx poètex ou d’ane mauvaisx poètex. »