Je n’écris pas pour survivre
ni pour surexister ;
je n’écris
ni pour outrepasser mon existence
ni pour passer outre ma vie.
Traverser et renverser,
voilà ce que fait un vers
– et il remue encore
quand son corps est coupé.
L’art est larvaire.
Il largue les amarres
vers quelque chose.
Je prends les chemins
des averses et de l’amour,
des rages et des éclaircies,
des travers et des vérités.
Le soleil dépasse la verrière
tout en y demeurant :
vertige immobile.
Mon esprit erre
dans l’esperrance ;
le silence est itinérance.
J’écris lumière.