La chair est obscure.
C’est la trace,
l’ombre du ciel léger
– cette ombelle de pluie.
L’instant de maintenant se pose sur la joue de l’amour
comme un papillon pourpre
sur la rose trémière et le bord de la nuit
a défait ses cheveux.
Silence.
Bois le vin comme on boit un nuage de printemps,
avec douceur.
C’est tout.