monte soleil !

brise l’œuf qui brûle la terre blonde
que le bec d’une flamme
attaque la nuit

et gronde…

là-haut père brouillard
a couvé nos hurlements
il a affilé comme un poignard
l’ombre des monuments

mais de la nuit immonde
naît notre monde

arraché
aucune ombre ne le peut empêcher

et ce qui était mort
n’est pas encore

les statues froides
et les cadavres verticaux
les palais des morts
les colonnes
tombent

et la cendre de l’argent
se perd parmi les ruines

c’est comme si la neige
riait dans la bruine