il était une fois ane poètex qui composait pour l’amour de l’art. ni la gloire ni l’argent ne l’intéressaient : iel n’aimait la poésie que pour elle-même, iel ne chantait que pour chanter.

mais çae poètex était ane mauvaisx poètex, iel le savait : iel continuait néanmoins de chanter.

un jour, ane enfant s’arrêta près d’ellui et lui dit : « pourquoi continues-tu d’écrire des vers et de les chanter alors que tu es si mauvaisx poètex ? » lae poètex répondit : « je le fais parce que mes vers pour sortir de ma bouche ne se soucient pas du fait qu’elle soit la bouche d’ane bonx poètex ou d’ane mauvaisx poètex. »