les feuilles glauques
gluantes dans la terre
mort = maintenant
dormir dans le fond lourd
de ta société
comme une feuille de thé
l’invisible oeil brouillé
de boue
sous la paupière de ta certitude
le présage est pressé
maintenant = tenir demain
ta ville tes trottoirs tes emballages
pleins d’un regret
ils courent dans un marchand d’air
un marchant de nulle part
à nous le pas du paradis
il pleut comme si on était
des extraterrestres
de mars
d’un mars sans primevères
demain = devine
n’insulte pas la mort
c’est ma mère